MUJER 1

Yo sé que miente,

que escribe astucias todo el tiempo,

calcula la dosis de atención.

Planea cada cuanto me dejará en visto.

Yo sé que manipula,

su voz melindrosa y sensual calcula amabilidades.

Mide mi tolerancia

y atiende si huele que me puede perder.

Yo sé que está herida,

pero también sé que tiene un cuchillo en la mirada;

que sus colmillos trastornados buscan  mi  yugular.

Yo sé, yo sé eso...

y ella también sabe

que yo busco el corazón en el medio de sus piernas.

Y danza

y juega conmigo

y a veces gano yo (me deja ganar, digo).

Ella sabe que la quiero desnuda,

entonces, vestida siempre juega:

pide, prueba mi resistencia

porque si se desnuda y la miro a los ojos, gano yo.

Si me durmiera

su dolor, ese cuchillo triste,

saldría por los ojos  para clavarse en mi espalda

hasta llegar a mi corazón.

Estoy segura de que ella me lloraría,

estoy segura de que yo voltearía a mirarla...

mientras mi sangre corre como una alfombra

cerrando la función.

Pero yo ganaría,

porque ella estaría desnuda, entregada, 

y sus ojos cuchillo, clavados en mí.

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