MUJER 1

Yo sé que miente,
que escribe astucias todo el tiempo,
calcula la dosis de atención.
Planea cada cuanto me dejará en visto.

Yo sé que manipula,
su voz melindrosa y sensual calcula amabilidades.
Mide mi tolerancia
y atiende si huele que me puede perder.

Yo sé que está herida,
pero también sé que tiene un cuchillo en la mirada;
que sus colmillos trastornados buscan  mi  yugular.
Yo sé, yo sé eso...
y ella también sabe
que yo busco el corazón en el medio de sus piernas.
Y danza
y juega conmigo
y a veces gano yo (me deja ganar, digo).

Ella sabe que la quiero desnuda,
entonces, vestida siempre juega:
pide, prueba mi resistencia
porque si se desnuda y la miro a los ojos, gano yo.

Si me durmiera
su dolor, ese cuchillo triste,
saldría por los ojos  para clavarse en mi espalda
hasta llegar a mi corazón.

Estoy segura de que ella me lloraría,
estoy segura de que yo voltearía a mirarla...
mientras mi sangre corre como una alfombra
cerrando la función.

Pero yo ganaría,
porque ella estaría desnuda, entregada, 
y sus ojos cuchillo, clavados en mí.


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